Совершали ли вы когда-нибудь что-то нечто настолько пугающее, что переписывали свои мысли, изменяя историю. Но как бы то ни было, всё равно, всегда правда всплывает наружу. И что с ней делать. Не столь важно, что подумают окружающие, гораздо важнее правда внутри себя. Что ты чувствуешь, когда некоторые воспоминания мелькают у тебя в голове. Как эти ощущения влияют. И главный вопрос в этот момент один – смог ли ты повторить те же действия, если бы знал, что сейчас будешь сидеть  и размышлять о них уже как некое 3е лицо, которое знает, чем же закончилась история. Или же как она пишется, какие сцены уже были, а какие хотели бы быть, да то что-то пошло не так. Почему всё пошло не так? Ответ прост- потому что всё не так хорошо, как могло бы быть. Может потому что ты не мог себе представить иного. Настроил себя на плохое, и с плохим  теперь и приходится жить. Хотя кажется всё циклично и вот вот, всё повторится, только шанс будет на то, чтобы исправить себя и своё мышление. Что бы все ошибки были значимы, чтобы знать, что они были совершены не впустую. Чтобы всё приобрело должный смысл, не хватает ещё чего-то. Кажется, что это «нечто» можно ждать вечно. Но вдохновение приходит всё реже, а жизнь кажется пустой. Знать бы, на сколько близко та черта, когда будет чуть слаще, пусть чуть страшнее, но намного, много живее и ярче.

Истории начинаются, чтобы закончатся. Дар автора состоит в том, что именно он решает, будет ли у истории конец, или же будет долго продолжение. Которое будет менять сотни декораций, миллионы лиц. Если того требует время. Может быть пройдут года, но когда нибудь всё кончится. Смерть автора, смерть истории. Некоторые истории живут вечно и продолжение появляется из ниоткуда. Темное место, где всегда есть смысл. Даже когда про него забываешь, оно бьёт щелчком в самое сердце, и ты снова там, среди этих зарослей, не понимаешь – зачем это всё. Зачем все эти картинке в голове, голоса. Ты слышишь голоса? Ты не нормальная. Некоторые слова западают куда-то далеко, всплывают нехотя, но резко. Бум, и ты снова здесь. Бум, и ты снова там. После очередной сон, который должно что-то значить. Он навевает лишь грусть. Как странно, что ночью ты чувствуешь себя счастливее только когда закрываешь глаза. Ты показываешь себе картинки, говоришь сам с собой. Определенно это должно что-то значить. Нужно с этим что-то поделать. Когда-нибудь, обязательно, ты будешь счастлив. Это счастье будет настоящее и самое что ни на есть чистое. Пусть будет так.